Santa Fe de Bogotá Ils s’arrêtent aux coins des rues dire bonjour, confabulant, murmurant, augurant les bénéfices de la semaine d’après. Pour eux pas de signaux de mort qui punissent les rues ni l’odeur des âmes gisantes exhalant les durs midis de mars. La vie cahote, le voleur ou le ministre dorment un sommeil de cinq siècles déjà. Seuls les fous, ululant sur les places, sont heureux. Traduit par Danielle Triay