BOGOTÁ

Detem-se nas esquinas para saudar,                                  
Confabular, murmurar e augurar                                     
As ganâncias da próxima semana.

Nada lhes dizem os sinais de morte
Que castigam as rusa.

Nem o odor a alma jacente                  
Que exalam, de março,
Os duros meio-dias.

A vida aos tombos,                 
E o ladrão e o ministro            
Dormindo                    
Há quatro séculos.                  

Só os loucos, que pululam nas praças,           
São felizes.

Traduçao de Amadeu Baptista