BOGOTÁ
Detem-se nas esquinas para saudar,
Confabular, murmurar e augurar
As ganâncias da próxima semana.
Nada lhes dizem os sinais de morte
Que castigam as rusa.
Nem o odor a alma jacente
Que exalam, de março,
Os duros meio-dias.
A vida aos tombos,
E o ladrão e o ministro
Dormindo
Há quatro séculos.
Só os loucos, que pululam nas praças,
São felizes.
